Page après page vous écrivez votre histoire...
au rythme enlevé et léger de vos premiers émois.
succèdent ceux de vos chapitres...
de vous, de vos fous rires...
Ceux des larmes et des rébellions, qui s'attisent dans vos mortels refrains...
qui précèdent le mot fin...
reliée poche ou cuir, vos vies n'en sont pas moins papier...
sur le bûcher se consume comme un verbe déplacé.
froissé ou vélin, les caractères défilent au fil des tableaux..
Qui retracent la vilenie de vos maux.
Et dans cette bibliothèque où UN JOUR AILLEURS t'a croisé...
UN JOUR AILLEURS est devenu ta gomme, la nourriture de ton encrier...
effaçant sur ton visage blanc...
les traces d'une mine triste.
Celle d'une peau papier gris.
Au contour bleu de tes yeux amants...
Si vous n'êtes pas capables d'écrire vous pouvez copier..
Les mots sont la possession de personne..
Sauf du cerveau qui les a couchés en ce lieu...
Libres comme l'air..
Alors à quoi bon les emprisonner..
Aux béotiens...
Bonne et douce soirée..
